“J’ai aimé cet endroit dès que j’y ai trempé les orteils. L’eau du puits, limpide et fraîche, goûtait le sapinage. Il y avait aussi ce silence qui laissait place la nuit à la chorale d’animaux sauvages et au bruissement des feuilles de peupliers faux-trembles. Je pouvais posséder toute une forêt pour le prix d’un appartement en ville… alors j’ai fait le saut. Le rêve d’habiter le territoire, de revisiter nos racines, et la frugalité, surtout. (…)

Jamais je ne me suis sentie aussi libre. Dans la nuit noire, quand je glisse sur la patinoire de mon verre d’eau renversé et qu’un froid sibérien siffle entre les planches. Et je m’emboucane dans la cabane comme prisonnière de l’hiver ou prise en mer sans terre en vue, les hublots embués, les idées floues. Tragique, la beauté des arbres nus me donne envie d’écrire, de sortir mon vieux journal de noctambule. Le vent porte l’odeur musquée des feuilles mortes sous la neige, et j’attends un printemps précoce comme on espère le Québec libre. Les écorces d’orange sur le poêle encensent la pièce d’un parfum camphré, comme le vin chaud à la cannelle le soir de Noël. Souvenirs d’avant la croisée des chemins où j’ai tourné le dos à tout ce qu’il y avait de certain, pour foncer là où il y a plus de coyotes que de faux amis.”